Treppenstadtwärts laufen wir

Gedankengänge entlang

Fassadenblumen, altes Haus

wo einst Stoffe gewebt

aus denen nicht Träume gemacht

nicht Alb-, nicht Tag-, nur Traumtänzer

irgendwo im Stadtluftzug

Bauklötze, ohne Staunen, grau

Schachmatt Land Fluss

doch wir beide

die wir uns fallen lassen

schweben bahnbrechend

über dem leuchtenden Tal

eintauchend in uns selbst.